Conosco così poco.

Conosco così poco. Di tante cose lucenti intorno a me. E ieri, seduta, ascoltavo, come sempre, il cuore che batte. Ormai, ne sento i contorni. Mi chiedo se tutti ascoltano il proprio battito. Così coraggioso e impaurito.

Conosco così poco. Di quei momenti della notte che non potrò più assaggiare. Così nera e tanto maestosa. Una coltre calda e misteriosa che permette di lasciarsi andare a costruire castelli meravigliosi, appagare quella fame di  sensibilità sfumate un pò sbilenche, un pò nascoste, che son sempre lì, da quando si era bambini.

Conosco così poco. Di quelle bellezze rotonde delle mele pronte, gialle sugli alberi. Come piccoli soli che attendono di essere addentati.

Conosco così poco. Dei racconti dei passi, con quel ritmo sempre diverso per ogni anima che cammina. Questi tapis roulant passano, mi sbaglio, questi giorni che passano. Troppo spesso non c’è differenza.

Conosco così poco. Di questo silenzio di brace che non mi basta mai e non troverò più. Il fuoco risponde sempre alla domanda. Oggi è silenzioso. Le cose scorrono, non ho fatto domande. L’ultimo camino. Solo per adesso. Quanti camini ho acceso, in quante case.

Conosco così poco. Di questa coscienza bambina che, solo oggi, sembra capire un poco di più. Non so esattamente cosa di più, non so esattamente cosa di più di cosa. Ci sono dei fili dipanati, certi angoli smussati, certe semplici serenità senza richieste, senza domande. Una spaziosità, piccola certo, ma molto, molto più accogliente e attenta. Direi bellissima. Eppure, conosco così poco.

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